Giorni pieni

Trieste senza vento e poi di notte Trieste col vento.
E il mare placido e azzurro, visto solo due volte, una di sfuggita, l'altra scrutato ben bene. E infatto c'era una barca, in fondo in fondo, come dei disegni delle elementari.
E il caffé dai soffitti alti e i tavolini piccoli piccoli, dalle tante persone ormai care, dai vini sempre pronti.
Trieste a carnevale, troppe maschere, troppo adulte, più di mille centouno.

E la notte vagabondi nelle vie pulite, spazzate; il cappotto stretto stretto al bavero, lo sguardo basso, il passo veloce alla ricerca di un riparo anche se non piove. Risate ad alta voce. Un gruppo di individui per una sera gruppo, o per due sere. E i locali già incontrati. E i bicchieri presto vuoti. E a volte rovesciati. E discorsi adulti, stranamente adulti, e scherzosi. E troppe sigarette. E rientrare in albergo e parlare degli uomini della storia e del passato, che di colpo sembrano a portata di mano. E scorre belvedere con ghiaccio. A Bobbi! Nazdrowie! Zivili! (cappellino sulla zeta necessario). E la porta girevole che non si blocca. E la stanza piena di interrogativi, e il sonno che resta un bisogno insoddisfatto tra le lenzuola di seta.
E poi il giorno, la sveglia azittita, il caffé, la corsa coi jeans, il pesce, gli incontri, tanti sguardi, i vini, i saluti.