io e Tempesta

Io e il bambino siamo sulla spiaggia, spingo il passeggino nell’acqua, ma non nella parte profonda.

Il passeggino è un carrellino, come quello per trasportare i libri.

Io e il bambino non parliamo con la voce, abbiamo una sorta di linguaggio segreto, nella mente.

Il bambino mi è stato affidato. È arrivato come un pacco, con una lettera.

Nel mare nuota un po’, anch’io. Il tempo è brutto ma non è freddo.

Poi dobbiamo rientrare. Mi guardo attorno non lo vedo. 

Lo chiamo con la mente, sbuca da sotto un’onda e mi raggiunge. 

Il bambino forse somiglia a Tempesta, un bambino che conobbi tempo fa, nelle pieghe della Mesopotamia. Sbuca da sotto un’onda e mi raggiunge. 

Sale sul carrellino e insieme c’avviamo a casa. 

La strada è molto trafficata, e di macchine e di persone. 

I semafori scattano veloci, l’omino verde salta in rosso quando siamo a metà corsia. 

Acellero per passare, una macchina bianca suona il clacson arrabbiata. 

Io e il bambino alziamo le spalle. 

E con la mente ci diciamo: Sì. 

E così iniziamo a correre, tra le persone, tra i semafori, e io mi aggrappo al carrellino passeggino come fosse uno skate. E ridiamo, io e tempesta ridiamo di cuore. E al nostro fianco un ragazzo ci guarda, e corre, e inizia una finta gara, di colpo su corso Rosmini, quasi a raggiungere il Mart.